Quatre jours. Cela faisait exactement quatre jours que Delilah n'avait pas mis les pieds chez elle. En plus de vivoter dans un appartement appartenant à Siuan, elle avait fait installer un canapé-lit dans son bureau ; c'est qu'elle avait accès à tout, à l'hôpital : des douches, de la bouffe à peine mangeable et la tranquillité d'un lieu qui pousse au silence, au moins dans son aile. Alors, quand elle avait décidé qu'il était enfin temps d'aller chez elle - ne serait-ce que pour prendre des vêtements de rechange et un vrai café -, elle ne s'était pas posé de question. Sa femme ne serait de toute évidence pas là, et quant à son fils... Son fils, avec qui elle gardait tout de même contact mais à qui elle laissait toute sa liberté et qui, de toute façon était à un âge où on ne partage pas tout avec ses parents. Aussi, la psychomage s'était dit qu'elle ne le trouverait pas là, et que le jeune homme serait plutôt avec ses amis, à chahuter dehors, entre ses cours.

Chose rare, ce jour-là Delilah n'avait pas encore complétement noyé son chagrin dans l'alcool, mais la journée était encore jeune, et elle se désolait parfois d'en être rendue à cet état de dépendance. Mais qu'avait-elle d'autre, au fond ? Ses collègues n'étaient pas vraiment ses amis, elle n'avait pas cherché à s'en faire et elle perdait tout, en plus de perdre sa femme ; son statut, son foyer, et peut-être même son fils, quelque part. Ne restaient qu'Isla, et sa cave à vin qui se réduisait comme peau de chagrin. Ah, après tout, quand elle n'aurait plus rien à boire, peut-être qu'elle irait avaler la tasse au large de cette île maudite.

Glissant la clé dans la serrure de la maison devenue trop grande et inhospitalière à ses yeux, Delilah la trouva déverrouillée. Elle s'engouffra alors dans le vestibule avant de s'arrêter net. Ses quelques jours d'absence avaient laissé leur marque et l'ordre habituel avait laissé place aux prémices d'un foutoir qu'elle connaissait par cœur pour le combattre depuis des années. Son fils avait laissé s'étendre sa chambre jusqu'à l'entrée de la maison, et Delilah dut se faire violence pour ne pas commencer à tout ranger ; elle n'habitait plus là, ce n'était donc pas à elle de remettre de l'ordre. Comment Siuan pouvait tolérer ce bordel ? Cette pensée fugace fut balayée par l'évidence qui durait depuis des mois et dont elle avait la preuve flagrante sous les eux : la Spymaster devait être aussi absente qu'elle, à se tuer au travail. Alistair - pauvre petit bouchon - devait vivre quasiment seul depuis que ses mères ne savaient plus communiquer... Mais qu'importe, Delilah y penserait un autre jour ; elle n'était pas là pour ça, et elle comptait bien rester le moins longtemps possible ici, au risque de croiser quelqu'un.

S'avançant, elle n'entendit pas la musique qui s'élevait dans le salon. Sans réfléchir, elle entra dans cette pièce pour y récupérer quelques affaires, avant d'une nouvelle fois s'arrêter net. Un spectacle déroutant s'offrait à elle et ses jambes furent coupées, comme fauchées par le choc. D'un côté, le bufflout de son fils se prélassait, ventre à l'air, sur son beau canapé en velours couleur amarante tandis qu'Alistair, jeune homme tout à fait développé - pour ne pas dire formé - se dandinait au son de la mélodie qui parvenait enfin aux oreilles de l’islandaise. De carnation déjà assez pâle, Delilah blanchissait à mesure qu'elle voyait le désastre se dérouler sous ses yeux : son fils qui lui tournait le dos avait entamé le pas qui lui mettrait face à sa mère. Et Delilah crut vivre cet instant au ralenti tant elle ne savait quoi faire ; fuir, hurler, se jeter au sol , son cerveau s'embrouillait en nombre d'ordres impossibles à suivre... Le désastre était écrit, et il n'y avait rien à faire. Alistair s'était maintenant complétement retourné, et un cri retentit enfin, brisant la tranquillité toute relative du manoir. La psychomage se rendit compte que c'est elle qui hurlait, et qu'elle avait enfin réussi à plaquer ses mains sur ses yeux, jetant par la même occasion son sac au sol. C'était trop tard, elle avait tout vu, trop vu, et elle était bonne pour quelques séances de psychomagie, quelle aubaine ! « ALISTAIR ! » — ça commençait plutôt bien, elle n'avait au moins pas oublié le nom de sa progéniture — « Qu'est-ce que tu fous à poils à la maison ?! » Delilah geignait à moitié, ne sachant pas trop s'il fallait pleurer ou hurler. « Et si quelqu'un venait sans prévenir, si ta mère rentrait ?! » C'était déjà la cas, mais excusons donc cette pauvre femme... « La... La porte était ouverte, n'importe qui pouvait entrer ! » Elle finit par lui tourner le dos pour retrouver un peu de contenance alors qu'elle pouvait entendre le bufflout descendre du canapé. Et puis, soudain, la réalisation... Et si Alistair attendait justement quelqu'un ? Si Edna devait arriver prochainement ?! Prise d'une soudaine nausée, Delilah alla s'assoir sur une duchesse, elle aussi amarante. Avait-elle déjà eu « la » conversation avec son fils ? Celle des abeilles et des fleurs... L'effroi vint alors déformer ses traits et elle se prit à regretter la présence de Siuan. ; elle aurait su comment amener cette conversations et trouver les bons mots. Passant ses mains fébriles sur un visage fatigué, Delilah sentait son cœur tambouriner dans sa poitrine, comme s'il voulait s'en libérer. Ça y est, c'était la fin, et Delilah serait terrassée par une crise cardiaque. Cause de la mort : le chagrin d'une maman qui doit se rendre à l'évidence que son fils n'est plus un petit garçon, mais un homme à part entière.