Nightfall on hope

Isla ft. Iris

Son cœur battait son désespoir dans sa poitrine contractée. L’air lui était irrespirable dans cette moiteur d’été, le tissu de son débardeur était trop rêche, le drap qui couvrait ses jambes, trop lourd. Elle le repoussa d’un mouvement maladroit, la main posée sur son torse transpirant. Une poigne invisible lui écrasait les côtes, à moins que ça ne soit la déferlante d’images sanguinaires et terriblement bruyantes qui alourdissait ainsi l’atmosphère. Ça ne lui était plus arrivé depuis des mois.
Ce cauchemar n’en finirait jamais de lui tuer ses nuits.

Iris cherchait difficilement son air, ses doigts crispés sur le matelas moite lui aussi. La sueur traçait des sillons sur ses tempes et le creux de son dos, ses draps n’étaient qu’un bordel sans nom. Ils étaient les vestiges de la lutte qu’elle avait menée dans le vide, prisonnière des démons nocturnes. D’un mouvement du bassin, elle déposa ses pieds sur le sol frais de sa chambre et dû s’y reprendre à trois fois pour parvenir à mener ses exercices de respiration correctement … Il n’y avait pas que les battements de son cœur qui étaient désordonnés. Ses cheveux viraient du rouge au bleu, du bleu au vert, passant par des nuances pastel à des couleurs plus vives et flashy. Ses émotions se bousculaient, comme à chaque fois qu’un cauchemar venait la saisir avec tant de réalisme et de violence.

Son souffle reprit, Iris resta encore un peu assise sur le bord de son lit à fixer le vide ; le même qui remplissait parfois son cœur si férocement qu’elle pourrait croire qu’il ne battait plus. Si James n’était plus physiquement présent dans sa vie, il hantait encore quelques une de ses nuits par des horreurs qui se placardaient dans ses songes. D’un geste rageur et vif, la jeune femme essuya ses larmes. Dire qu’il lui manquait n’était pas suffisant pour expliquer le gouffre qu’il avait laissé dans le sillage de sa disparition. Ca faisait quatre ans que sa vie s’articulait gauchement sans la présence de son frère aîné que tous pensait mort à Avalon. Elle était probablement la seule à croire encore farouchement qu’il était là, quelque part, à errer sans se rappeler qui il était, ni d’où il venait. Elle l’imaginait parfois seul dans un pays inconnu, dans une baraque moins grandiose que celle qu’il partageait avec Isla, un môme dans les bras, sa magie scellée par un traumatisme qui lui était inconnu. Ou peut-être était-il prisonnier d’un sbire de Grindelwald ? Tous ces scénarios avaient fendu son crâne en deux. Le désespoir tournait chaque situation en des fins rocambolesques quand la raison, elle, venait ancrer les choses dans la réalité.

Peut-être devrait-elle admettre à son tour qu’il était bel et bien mort ?

Son estomac se noua, sa gorge se serra. Elle devrait donc vivre avec cette déchirure dans la poitrine toute sa vie ?

Iris se leva et retira vivement ce débardeur qu’elle ne supportait plus pour se traîner jusqu’à sa douche. Elle ne s’y éternisa pas, les nerfs trop à vifs et irrités pour supporter de rester statique. La fraicheur de l’eau eut au moins le mérite de lui remettre les idées en place : Ses cheveux avaient repris leur teinte de blés.

En place oui, mais omniprésentes. Un martèlement obsédant qui lui fit faire deux allers-retours entre le couloir de sa maison et son salon, en proie à l’hésitation. Elle ne retrouverait pas le sommeil, ne voulait voir personne non plus. A la fois, ce sentiment cruel d’abandon et de solitude lui nouait l’estomac autant que ce besoin qui la harcelait depuis qu’elle s’était réveillée en nage. Avant même qu’elle n’ait foulée l’allée de gravier, la culpabilité la rongeait, tiraillée entre deux besoins. Celui de trouver réconfort en la présence de la personne qui, en dehors de ses parents, comprenait mieux que quiconque la douleur déchirante qui perdurait et celui de tenter leur chance, encore une fois. Un pantalon et une chemise noire et légère sur les épaules, Iris déambula sous la nuit d’Avalon. Le ciel était partiellement dégagé sur une nuée d’étoiles resplendissantes.

Les cheveux humides ramenés en un chignon désordonné, la jeune femme ne se souciait que peu de l’image qu’elle renverrait à Isla par sa tenue ou par son visage froissé de fatigue et de contrariété. Les deux femmes s’étaient vu dans des états de désespoir, de larmes et de rage et se connaissaient depuis trop d’années maintenant pour s’arrêter à ça. Malgré la disparition de James, l’affection pour l’autre avait durée. Elle s’était même renforcée. Les douleurs partagées soudaient parfois deux êtres autant qu’elles pouvaient détruire une relation mère-fils, sans aucun préavis. Le souvenir de Louis lui était presque aussi amer que l’absence de James.
Elle franchissait les allées du quartier de Bédivère jusqu’à atteindre les grandes portes de fer du domaine.

- Iris Crawley, murmura la jeune femme distinctement mais d’une voix basse. L’identité reconnue par la magie des Darcy, les grilles s’ouvraient sur la Sharp Eye qui foula aussitôt la grande allée.

Ici, c’était un peu chez elle sans vraiment l’être. La sorcière connaissait chaque recoin du domaine pour le parcourir depuis ses huit ans et ne cessait jamais de s’extasier devant la splendeur des jardins aux couleurs changeantes au rythme des saisons. Il lui arrivait régulièrement de venir trouver un repos ici lorsque ses pensées devenaient un océan orageux. Tout l’apaisait ici. Le calme, la tranquillité du ruisseau non loin, l’intimité du kiosque où elle se revoyait prendre le thé avec Isla pour discuter de James, d’elles, de divination ou d’histoire. La manoir se dressait de toute sa hauteur, étirait son ombre sur une Iris qui traça son chemin sans y prendre garde. Cette masse qui l’effrayait étant petite la rassurait désormais.

Son pied sur le perron, les portes s’ouvraient déjà sans grande surprise sur la voix d’Isla qui perça le silence alentours. S’en était presque devenu un rituel … L’aînée ne s’étonnait plus de voir la blonde débarquer au beau milieu de la nuit soit parce que la solitude pesait étrangement sur celle qui, pourtant, n’appréciait jamais d’être trop entourée, soit pour venir lui partager une dernière découverte et lui ramener un énième trésor du monde extérieur.

- Bonsoir, Iris trouva sa belle-sœur assise face à plusieurs ouvrages et quelques cristaux. Avec tendresse, elle déposa un baiser sur sa joue, effleurant brièvement son épaule. Isla tenait à ne jamais prolonger trop longtemps les contacts physiques. Si son don de métamorphomage avait été une véritable plaie dans l’enfance et adolescence d’Iris, cette dernière s’était souvent demandé ce qu’était le fardeau d’une prophétesse née. Les années n’avaient pas tardé à lui répondre. Excuse-moi de venir te rendre visite aussi tard. »

Un sourire désolé au coin des lèvres, la Sharp Eye prenait place sur l’un des fauteuils et survola du regard les occupations de sa belle-soeur qui attestait d’une nuit aussi courte que la sienne. Elle n’était peut-être pas la seule à ne pas réussir à trouver le sommeil ce soir.

- Tu es à la recherche de quelque chose ou tu n’arrives pas à dormir ? »

Depuis toute petite, Iris n’avait jamais été rassasiée sa curiosité sur tout l’univers divinatoire qui entourait sa belle-sœur. D’un geste du menton, elle désigna les ouvrages ouverts devant Isla.

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Nightfall on hope

Isla ft. Iris

- À la recherche du temps perdu, si on peut dire ça. »

Iris se penche pour récupérer l’album photo ouvert que lui tend sa belle-sœur. Ce fameux temps "perdu" s'animait sous ses yeux sous la forme de clichés et la fit de suite sourire lorsqu’elle tombe sur celui qui la ramène une dizaine d’années en arrière. Elle pourrait encore sentir la brise iodée de l’air marin, l’embrun sur sa peau découverte et entendre les nombreux éclats de rire qui avaient embellit cette journée ensoleillée. Ils étaient tous là, réunit sur une seule et même photo où l’on voyait la fratrie Darcy et celle des Crawley resserrant les rangs à l’occasion de cette immortalisation. Lentement, son regard s’arrêta sur Louis, tout sourire avec une dent en moins et derrière lui, James qui rayonnait autant que son fils, tenant la taille d’Isla d’une main tendre, son regard allant de sa femme à son enfant. Sa gorge se serra douloureusement, un poids dans l’estomac. Son cauchemar lui paraissait plus cruel encore malgré la douceur que lui évoquait ce souvenir. Sa propre silhouette se dessinait entre les corps, légèrement en arrière. Elle avait toujours détestée les photos.

- Et je n’arrive pas à dormir. Je n’ai pas vu le temps passer. C’est la voix d’Isla qui la ramène au présent, la forçant à relever le regard vers elle en déposant l’album sur la table.
- Il n'a pas été perdu, ce temps."

Il ne l'était jamais lorsqu'il s'agissait de se replonger dans des souvenirs aussi beaux.
Iris se serait presque amusée de constater que, peut-être, les deux femmes ne trouvaient pas le sommeil pour la même raison si celle-ci ne lui alourdissait pas le cœur. Déjà, Isla se levait pour s’éloigner vers la cuisine sous le regard de la Sharp Eye qui laissa traîner ses prunelles vertes sur les vêtements de maison aux plies luxueux. Depuis toujours, elle avait trouvée chez Isla une grâce qu’elle n’expliquait pas mais qui semblait être inscrite dans le capital génétique des Darcy. Rhiannon et Margaret n’échappaient bien évidemment pas à cette règle qui faisait de ces femmes des silhouettes graciles et imposantes à la fois. La matriarche avait terrifié les jeunes années d’Iris avant qu’elle ne devienne en quelque sorte son mentor pour lui apprendre la maitrise de soi. C’était en grande partie grâce à elle et sa propre mère, Nora, qu’Iris parvenait à maîtriser son don si facilement.

Le service à thé en fonte vient délicatement se poser sur la table sous les ordres d’Isla, remplissant deux tasses d’un liquide fumant. Iris la remercia d’un signe de tête, logée dans son fauteuil habituel. Elle ne comptait plus les heures passées dans ce domaine. Il était comme une seconde maison, même après la disparition de son frère.

- Tu n’arrives pas à dormir. J’en déduis que ça n’est pas un nouvel artefact qui t’amènes.
- Non, répondit Iris sans un silence.

C’était sa compagnie à elle qu’elle cherchait, fuyant cette solitude que, pourtant, elle affectionnait.

Leurs manières d’interagir ensemble étaient plus parlantes que tout le reste. Il y a bien longtemps que les deux femmes ne s’encombraient plus des politesses inutiles, ni qu’elles ne cherchaient plus à tenter de mentir pour préserver l’autre, de passer par quatre chemins pour exposer un sentiment, une situation. Plus de vingt années avaient tissées ce lien qui perdurait, Iris aurait manqué de respect à la prophétesse si elle avait eu l’idiote idée de lui mentir sur sa venue ici. Elle était d’ailleurs bien la seule qui ne l’agaçait pas de la comprendre si facilement quand, pendant trop d’années, Iris avait souffert d’être si lisible aux yeux des autres de par son don.
La Sharp Eye qui s’était un peu plus enfoncée dans son fauteuil poussa un soupire et poursuivit.

- Ca faisait longtemps que je n’avais plus fait ce cauchemar. Je n’arrive pas à m’en défaire. »

Un véritable fléau qui ne cessait de la ramener à ses mêmes doutes et questions sans fin qui martelaient, encore et encore, son esprit chahuté. Cela faisait des mois qu’il ne s’était pas représenté, d’où sa violence ce soir qui lui laissait encore la gorge sèche. Iris prit une gorgée de son thé brûlant, puis reporta son regard sur Isla qui avait déjà connaissance de le dit cauchemar.

- Au réveil, j’ai toujours l’impression qu’un vide me bouffe de l’intérieur et qu’il ne sera jamais comblé. »

C’était peut-être la première fois qu’elle le lui disait en ses termes. Iris avait ses – nombreux – secrets et jusqu’ici, seul James était parvenu à lui extorquer certains d’entre eux. S’épancher sur ses émotions ne lui avait jamais été naturel lorsque ses cheveux exprimaient à eux seuls ce qu’elle pouvait ressentir, sans aucune intimité. Face à Isla, les aveux se faisaient de moins en moins douloureux, d’années en années. Peut-être parce qu’elle était l’une des trop rares personnes apte à comprendre la plaie autant qu’Iris comprenait la sienne.
Son cœur se serra. Elle lui avait déjà trop demandée à ce sujet et culpabilisait déjà de devoir remuer le couteau dans cette blessure qu’elles tentaient toutes deux de refermer. Sa belle-sœur n’avait-elle pas assez souffert avec le départ de Louis, en plus de tout le reste ?

- Je suis désolée, je sais que je t’ai déjà trop sollicitée à ce sujet par le passé, mais est-ce que tu serais d’accord pour que nous le tentions encore une fois ? Elle n’avait pas besoin d’en dire plus, Isla savait parfaitement de quoi elle parlait. C’est impossible qu’il n’y ait rien, nulle part. On ne disparait pas comme ça du jour au lendemain, sans laisser une seule trace. »

Pas après un affrontement comme celui qui leur avait arraché frère et mari. Iris était sur place ce jour-là. Elle avait été sortie in extrémis de cette embuscade qui aurait pu lui coûter bien plus qu’une blessure importante, quelques ecchymoses et plusieurs nuits blanches. Elle se souvenait avoir vu la silhouette de son frère dans ce nuage épais de fumée et de sortilèges avant qu’on ne la fasse transplaner jusqu’à Avalon.
Depuis, plus rien. Evaporé. Aucune trace de sa baguette, d’un morceau de vêtement, d’une touffe de cheveux dans les décombres ou même d’une phalange perdue dans la bataille. Rien que ce fameux vide qui rongeait.
Iris déposa sa tasse sur la table, lèvres pincées. Le doute la bouffait jusqu’à l’os parfois, mais ce soir la culpabilité était plus pesante que le reste. James était son frère, mais il était aussi le mari d’Isla qui portait le même poids du deuil et de l’absence. Il était bien injuste de sa part de la « forcer » à remettre le nez dans ce qu’elle tentait vainement de reconstruire.

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Nightfall on hope

Isla ft. Iris

Isla hésitait.
Plus les mois passaient, moins sa belle-sœur mettait d’entrain à chercher avec elle un détail qui aurait pu redonner espoir. Iris aurait pu entendre les rouages de son esprit si fin et méticuleux grincer, pesant peut-être le pour et le contre. Ou peut-être que la prophétesse jaugeait sa capacité à répondre à sa demande aussi tard dans la nuit, tout simplement. Leurs regards clairs ne se quittèrent pas, attendant que l’autre n’amorce un mouvement. Iris eut l’impression de tenir en équilibre sur une corde raide qui n’était autre que le maigre espoir qui persistait dans son cœur en deuil.

Isla posa ses mains sur ses cuisses, rompit le contact visuel.

- D’accord. Iris se sentit basculer dans une bataille qu’elle menait depuis trop d’année. La lutte entre le soulagement de poursuivre les recherches et la culpabilité mordante de traîner Isla dans le sillage de ses propres douleurs. Elle répondit vaguement à ce sourire qu’elle lui offrait, déglutissant ses émotions. La main de sa belle-sœur sur la sienne fut un contact chaud, rassurant. Surprenant, même, lorsque l’on savait Isla si peu tactile. Ne t’en fais pas. »

Iris acquiesça sans mot, son sourire exprimait déjà une gratitude non feinte. Egoïstement, elle lui était reconnaissante de ne pas la laisser dans ce noir dévorant et inconnu que James avait laissé derrière lui.
Sa belle-sœur se leva en quête d’un de ses secrets qu’Iris n’était jamais parvenu à percer et qu’elle avait accepté de ne jamais comprendre. Silencieuse, elle observa Isla arpenter son salon, ses pieds nus faisant craquer le parquet sous son passage. Sa robe de maison effleurait ses chevilles, ses doigts fins partaient en quête d’un objet adéquate. Cartes, pendules, bougies, bocaux remplit d’herbe… Ce qui étaient de vulgaires objets aux yeux des plus sceptiques se trouvaient être pourtant les instruments de tout l’art d’Isla et de son don. Dans son fauteuil, Iris resta de marbre pour ne pas perturber sa belle-sœur qu’elle observait, tanguant entre la curiosité et l’impatience. Le destin de son frère se trouvait là, quelque part dans cette pièce, entre Isla et tous ces objets qui l’entouraient. Si James était vivant, c’était maintenant ou jamais pour manifester le moindre signe, rien qu’une brise ou un éclat de couleur dans les yeux clairs de sa femme pour leur montrer qu’il était bel et bien en vie en Angleterre, au Mali ou dans n’importe quel pays.

Isla déambula encore une poignée de seconde avant de planter son regard dans celui de la plus jeune.

- Finis ton thé. » Iris s’exécuta, fronça les sourcils en buvant sa boisson encore trop chaude et qui lui brûla le palais et une partie de la langue. C’est pourtant sans se plaindre qu’elle finit sa tasse jusqu’à la dernière goutte avant de la reposer sur son socle, essuyant le coin de ses lèvres du pouce. Isla fouinait elle ne savait quoi dans ses bouquins, puis vient se rassoir dans son fauteuil pour recentrer son don, pendant que la Sharp Eye plongea son regard au fond de la tasse.

Etait-ce vraiment une bonne idée ? A chaque demande, les questions étaient les même… Si Iris s’acharnait à croire que James était en vie, elle n’oubliait pas que la réponse pouvait aussi être funeste. La personne qui serait la première à le savoir serait Isla et rien ne la protègerait de ce qu’elle pourrait voir, un matin, entre les feuilles de son propre thé ou en effleurant la main d’Iris. Elle serra les dents, le cœur toujours divisé. Une fois, elle avait songée à demander à une tierce personne avant que cette idée ne lui apparaisse aussi stupide que malvenue. Si Isla ne parvenait pas à entrevoir un indice, personne d’autre ne le pouvait. Et ce vide-là, leur appartenait.

Isla voulut prendre la tasse de sa belle-sœur mais cette dernière marqua un temps d’arrêt. Est-ce que James ne lui en voudrait pas de s’acharner de cette façon en forçant sa propre femme de garder la tête sous l’eau ?

- Allez, donne-moi ça. »

Elle céda. La peine, trop forte et douloureuse, primait.
Iris s’enfonça dans son fauteuil, les yeux fermés. Le raz-de-marée grondait dans sa poitrine comme à chaque fois qu’elles se prêtaient à cette exercice. Elle prit une inspiration et c’est une Isla concentrée qu’elle retrouva lorsqu’elle rouvrit les yeux. Sans un mot, elle l’observa durant ce qui lui semblait être des minutes multipliées par deux. Habituée à observer le monde dans son ombre, la Sharp Eye n’eut aucun mal à se faire oublier pour ne pas écraser Isla de sa présence. Aucun bruit ne venait perturber le silence qui entourait les deux femmes si ce n’est leur respiration respective, calme et discrète, ou le souffle d’une brise nocturne dans les nombreux arbres qui peuplaient le domaine des Darcy.
Le temps défilait entre les doigts gracieux d’Isla qui tournait et tournait encore cette maudite tasse pour faire jouer le thé. Le dos droit, le visage concentré, la prophétesse dégageait une aura magnétique, captivante, qui aurait pu fasciner Iris si elle n’était pas obsédée par la possibilité qu’un signe puisse se détaché des feuilles de thé… Mais, peu à peu, les épaules de sa belle-sœur s’affaissèrent avant même qu’elle ne redresse son regard vers elle.
Son cœur se serra brutalement. La réponse, elle la connaissait déjà.

- Le thé ne donne rien. Rien, pas un seul signe. Ce n’est que du charabia. Je suis désolée.
- Tu n’y es pour rien. »

C’est elle qui devrait s’excuser de leur infliger ça. Cette foutue plaie qui s’ouvrait plus encore face à l’énième échec. Iris sentit son crâne se remplir, inondé d’émotions et d’images qui se placardaient les unes sur les autres. La douleur descendait jusqu’à sa nuque. Le manque de sommeil, le stress, cette fixation sur ce spectre qui ne reviendrait peut-être jamais, le poids de la culpabilité… tout l’étouffait. Elle ferma les yeux et se pinça l’arête du nez. Iris n’aurait jamais dû lui demander ça.

- On peut essayer une dernière chose. »Une dernière ? Le choix des mots. Trop surprise, la Sharp Eye ne s’y attarda pas. Isla semblait revivre d’une étincelle surgit de nulle part. Celle de l’espoir. Elle vrillait ses yeux clairs et Iris se mordit la langue. Elle semait les tourments avec ses foutues obsessions. L’album de souvenirs fut repoussa d’un geste du bras et Isla saisit la main de la Sharp Eye et glissa l’autre sur son avant-bras. Un long frisson remonta jusqu’à son épaule, surprise par ce contact franc. « Ok. Pense à lui, de toutes tes forces, concentre-toi sur son image. Et si le cauchemar vient, laisse-le, ne le repousse pas.
- Ok. » Elle s’exécuta, saisit cette chance en se remettant totalement entre les mains d’Isla.

Il ne lui fut pas compliqué de penser à James. C’était aussi simple et naturel que de respirer. Aussitôt ses yeux fermés, Iris le visualisa le jour où il lui avait annoncé sa future paternité. Son frère aîné avait toujours été le plus expressif des deux et ce qui avait habité ses yeux ce jour-là lui restait encore profondément gravé. Dire qu’il était heureux était un euphémisme. James était comblé, comme s’il avait atteint l’apothéose de son bonheur d’avoir un enfant avec la femme qu’il aimait sincèrement. Cette image lui fit l’effet d’une vague nostalgique qui en entraîna d’autre. A chaque poignée de seconde, le visage de James lui apparaissait tantôt heureux, tantôt furieux. Iris revivait ses souvenirs comme Isla avec son album photo. Elle tournait les pages de ce qu’elle gardait de son frère aimé, de tous les moments partagés ensembles. Iris s’était rarement ainsi focalisée sur lui. Depuis sa disparition, chaque souvenir lui était plus douloureux qu’agréable, bouffée par la frustration de ne plus jamais le revoir et de ne pas savoir où il se trouvait.
Alors c’était sans surprise que le cauchemar lui revenait. Cet évènement responsable de l’horreur qu’elle traîne avec elle, ce fardeau si lourd à porter. Il y eu d’abord les cris impérieux de James au travers le brouhaha d’une bataille barbare, puis les éclats de lumière. Iris se souvenait des odeurs, de la texture de la poussière dans ses cheveux, de la douleur des blessures. La confusion régnait et elle ne chercha pas à retenir le flux qui cognait partout en elle. Elle qui détestait tant se laisser submerger par les émotions, elle s’y abandonna, fébrile et tremblante. Si bien que la teinte de ses cheveux et de ses yeux suivirent le raz-de-marée. Les couleurs s’accumulaient sans qu’aucune des deux femmes ne s’en aperçoivent, trop concentrée sur l’apparition d’un quelque chose qui ne venait pas. Et Iris poussait, essayait, forçait ses penser sur une seule et même personne. Son cœur s’emballait, les larmes remontaient. L’énergie d’Isla picotait sa peau, celle d’Iris souleva le duvet de ses avant-bras.

Puis ce fut la fin.

La main de sa belle-sœur se retira brusquement, Iris ouvrit les yeux tout aussi vivement et une larme lui échappa. Elle la chassa d’un geste vif, perçu une mèche de ses cheveux devenu aussi noire que la nuit. L’atmosphère dans la pièce semblait s’être alourdit mais rien n’aurait pu peser plus lourd que son propre cœur qui martelait sa poitrine. Iris avait le souffle court, trahit par ses émotions de toute part et elle eut toutes les peines du monde à se reconnecter au calme que la matriarche des Darcy lui avait enseignée.

Isla était dans un état tout aussi chaotique que le sien ou, tout du moins, tout aussi vif. Ses joues étaient légèrement pourpres et ses yeux brillaient d’une colère impuissante. Sa belle-sœur soufflait, pressait ses mains sur son visage et Isla prit conscience de la brutalité du moment. La violence qui avait traversé la Sharp Eye s’était répandue avec la même fureur chez la prophétesse.

- Je suis désolée Iris. Rien ne vient. »

La tête lui tournait, la frustration lui rongeait les nerfs. Elle posa ses coudes sur la table et joignit ses mains tremblantes contre son front. Elle ferma les yeux, chercha le fil qui la menait à cette flamme de glace. Son calme. Son point de mire pour ne pas vriller et mettre ses émotions en camisole. Iris prit une inspiration mais à chaque fois qu’elle tentait de saisir le fil, le visage de James réapparut aussi nettement que si elle l’avait vu hier.
Voilà ce qu’elles avaient récolté par sa faute. Des tourments. Encore et encore. Des espoirs inutiles, futiles, désespérés. Qu’Iris y croit encore était une chose. Qu’elle entraîne Isla dans ses multiples chutes en était une autre. Son frère ne l’aurait jamais toléré. Plutôt que d’enfoncer sa belle-sœur, elle devrait plutôt veiller sur elle comme l’on veille sur un être cher.  

- C’est moi qui suis désolée. Je n'devrais pas t’infliger tout ça Isla. » Sa voix était rauque et trahissait ce qu’elle cherchait éperdument à contenir. La prophétesse avait perdu les deux amours de sa vie. Qui aurait été assez immonde pour la garder prisonnière de ce mal ?

Elle souffla, glissa une main sur la table, l’autre dans ses cheveux qui, du noir, glissait vers un bleu sombre. La peine.
Son regard vert et humide se dressa vers Iris.

- Je ne sais simplement plus quoi faire. » Elle fut tentée, dans un élan de tendresse, de saisir la main d’Isla pour chercher un contact rassurant au milieu de cette brume épaisse qu’était son désespoir… Pourtant, elle se ravisa. Elle ne ferait qu’alourdir le deuil de sa belle-sœur.
Iris se redressa, se leva. Fit quelques pas dans le salon en glissant les mains dans les poches de son pantalon.

- Est-ce que … sa question se bloqua dans sa gorge qu’elle éclaircie. La Sharp Eye se tourna vers Isla. Est-ce qu’on a raison de continuer d’y croire ? »

Ou ne devraient-elles pas faire comme les parents Crawley ; Faire leur deuil. Laisser James en paix, qu’importe où il se trouvait.

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Nightfall on hope

Isla ft. Iris

La gorge serrée, elle observa Isla qui ne détacha pas ses yeux des siens. Dans ce silence hurlait toute leurs peines jumelles. Iris l’entendait dans les battements déchirés de son cœur, dans la solitude glaçante et terrifiante qui bouffait ses nuits lorsque son esprit n’était plus obsédé par son job, dans la réalité inéluctable que James ne reviendra jamais. Même après toutes ces années, Iris se sentait tout aussi broyée qu’aux premiers jours. Dans les prunelles d’Isla, elle put lire la même souffrance.
Ses yeux s’embuèrent plus encore, elle dû déglutir plusieurs fois pour ravaler ses pleurs.

Les secondes sans réponse étaient le sifflement du couperet qui s’approchait peu à peu du maigre espoir qu’Iris maintenait maladroitement. Isla prenait trop de temps pour lui répondre. Son cœur se crispa dans sa poitrine déjà douloureuse.

- Iris… » Ses poings se serrèrent dans les poches de son vêtement. Ce n’était pas la colère mais la vaine tentative de contenir la peine. Sa belle-sœur secoua la tête, détourna les yeux puis revient à elle. « Je ne crois pas qu’il soit question de raison. Il n’y a parfois plus de raison quand il s’agit d’amour et de peine. De l’acharnement, de l’espoir, un souhait qui se tient au-dessus de nous comme une épée de Damoclès. »

Il n’y avait pas uniquement le don de troisième d’œil qui honorait le sang des Darcy. Chaque membre de cette famille avait cette faculté à trouver les mots justes, pour le pire ou le meilleur. Car c’était exactement ce qui survolait la tête des deux endeuillées. Une épée qui menaçait l’une et l’autre d’une folie, à vouloir trop chercher l’impossible. A vouloir espérer que le vide se comble un jour, de voir réapparaitre l’être aimé.
Isla se leva, s’éloigna de la tasse de thé et des photos. Comme un dernier au-revoir à ce que représentait James.

- Iris, je suis désolée. Cette lecture était la dernière. »

Crawley ferma les yeux, sentit les larmes dévaler ses joues rondes sans les essuyer. Il y avait bien longtemps qu’elle ne se cachait plus devant sa belle-sœur. Les dents et les poings serrées, endiguer son deuil revenait à tenir en apnée sous le raz-de-marée qui ne cessait de la submerger.

- J’aime James de tout mon cœur, et je l’aimerais toujours. C’est le père de mon fils. Et je ne l’oublierais jamais, j’attendrais toute ma vie son retour. Mais je ne peux plus continuer à le chercher de cette manière. Je dois m’autoriser à avancer, à travailler sans le chercher à chaque recoin de l’île. Je suis désolée, je ne peux plus nous infliger ça. »

Et comment lui en vouloir de ça ? Personne n’avait envie de se traîner la mort aux chevilles, de perdre sa propre vie à attendre ce qui ne viendrait pas. La culpabilité lui noua l’estomac. Les mots d’Isla étaient mille petits couteaux dans son ventre et lui rappelèrent à quel point elle avait traîné sa belle-sœur dans cet enfer. L’amour pour James qu’Isla lui avouait, sans ciller, sans hésiter, la brisait. La morcelait.
Il avait laissé derrière lui tant de gens qui l’aimait plus que de raison. Deux familles qui pleuraient l’absence de ses rires sonores, de son impulsivité parfois ridicule, de ses sourires toujours radieux. Il avait été son phare, son équilibre pendant toutes ces années. Iris aurait voulu brûler le monde de le lui avoir arrachée si tôt.

Qui devait être le plus désolée, ici ?

La Sharp Eye n’avait ni ré-ouvert les yeux, ni bougée de sa place, comme si le moindre geste risquait de rompre ce barrage déjà branlant. Elle prit une inspiration tremblante, ses paupières papillonnèrent pour retrouver la silhouette, floue, d’Isla. Rien de ce qu’elle pouvait dire ne saurait être suffisant pour lui dire combien elle était désolée de lui avoir infligée cette même peine qui la bousillait.

Cinq ans à l’attendre… Si James était bel et bien vivant, ce dernier serait déjà revenu. S’il devait être prisonnier, il aurait déjà trouvé un moyen pour envoyer un message à Avalon.

Ainsi, c’était la fin.
Isla avait raison. Elles devaient se faire une raison, toutes les deux.
Pour la deuxième fois, Iris vivait la mort de son frère.

D’une main tremblante, elle essuya les nombreuses larmes sur son visage si fatigué. La nuit était lourde pour toutes les deux.

- Ne sois pas désolée de ne plus vouloir souffrir. Tu as déjà assez endurée. Pardonne-moi. »

Il n’y eut pas de sourire et rien dans son ton ne laissait entendre une rancœur. La jeune femme était sincère. Deux ans plus tôt, elle lui en aurait probablement voulu d’abandonner aussi vite. Aujourd’hui, après seize saisons évanouis, Isla avait tous les droits de reprendre sa vie en main et de retrouver le bonheur ailleurs.
Iris n’avait toujours pas bougée, les yeux embués plantés sur sa belle-sœur.

- Il n’y a pas eu un jour où je ne l’ai pas cherché, où je n’y pensais pas. Même pendant mes missions pour Avalon, j’ai toujours trouvé un moyen de traquer un indice, n’importe quoi qui aurait pu me donner raison de m’accrocher à lui. A mesure qu’elle avouait, Iris eut la sensation que le sol se dérobait. Jamais elle ne s’était sentie si vulnérable face à n’importe qui. « Je voulais le ramener, quoi qu’il arrive, à la maison. Maintenant, j’ai peur de ne plus savoir faire sans ça et sans lui. »

Sa voix se brisa, elle l’étouffa en toussant au creux de son poing.
Ça lui arrachait le corps entier, la brisait en deux. Ses cheveux avaient repris une teinte bleu profonde sans qu’elle ne cherche à le retenir. Loin d’elle l’idée de faire culpabiliser Isla, jamais elle n’aurait cette cruauté.
Elle recula et prit appuie sur l’un des meubles, plus pour être soutenu que par manque de politesse. Ses jambes étaient faites de cotons. Un soupire franchit ses lèvres, ses deux mains posées de part et d’autre sur la surface de la commode.

- Tu le sais certainement, mais tu as été l’une des plus belles choses qui lui soit arrivée. Je suis heureuse qu’il ait pu au moins connaitre ces années de bonheur avec vous. »

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Nightfall on hope

Isla ft. Iris

Le chemin était encore long et étroit avant d’accepter de dire adieu. Le premier pas fait, Iris avait déjà la sensation de trahir son sang. Elle, si combative et tenace, lâchait enfin prise sur un fantôme qui se faisait attendre. Le vide dans lequel son cauchemar l’avait engouffrée cette nuit devenait une cage trop étroite et terriblement douloureuse. De part en part, son corps se comprimait sous l’abandon.

James ne reviendrait pas.
James était mort.

Elle qui s’était imaginée marcher aux côtés de son frère pour toujours, ne reverrait plus jamais son sourire rieur.

Cette nuit, le monde devenait brutalement glaçant. Dans le cœur d’Iris ne subsistait que l’accablement et l’impuissance. Ses parents avaient depuis longtemps acceptés la mort de leur fils, brisés de voir leur dernier enfant chercher avec une obstination désespérée celui qui l’avait tant aidé à s’élever au milieu des moqueries et de la dureté d’un monde.
Pourtant, dans la mort persistait la vie. Et cette dernière, ce soir, se résumait en un seul être.

Le pas d’Isla, toujours léger et gracile, rejoignait la plus jeune pour lui faire face. Sa belle-sœur posa une main sur son épaule, son parfum chassait les odeurs de la mort.

- Tu y arriveras. Nous ne sommes pas sans lui, il nous a donné la chance de nous connaître. »

Iris détestait à ce qu’on la touche, autant qu’Isla ne supportait aucune intrusion dans son espace vitale. Les années avaient laissées tout le temps nécessaire pour s’apprivoiser, se connaitre et aujourd’hui, les deux femmes osaient ce qui était interdit à d’autre. Aussi, ce qui aurait pu être une agression pour Iris fut un doux moment de chaleur où sa pudeur fut mise à l’épreuve. Les doigts d’Isla dégagèrent une mèche bleue de son visage pour venir, de son pouce, essuyer avec tendresse les larmes sur sa joue rebondit. Sa paume fraiche contre sa mâchoire fut le baume nécessaire à son cœur écrasé.
James n’était plus mais elles, si. Et il n’y avait rien d’autres à faire que de se garder près de l’autre pour tenir la distance et espérer rebâtir sur les décombres de leurs vies.

Isla n’était plus seulement sa belle-sœur. Elle était sa famille, son amie, son socle le plus solide sur cette île. Iris ne se faisait aucune illusion quant à sa loyauté envers la prophétesse. Si cette dernière devait lui demander d’enterrer un corps pour elle et de mentir à la Suprême pour la couvrir, la Sharp Eye répondrait aveuglément à l’appel. James leur avait permis de se rencontrer, mais sa disparition avait aussi renforcé un amour déjà présent qui s’était désormais cristallisé. Immuable.

Sans un mot, brièvement, Iris se laissa aller à ce contact chaud. Vivant.

- Il m’a donné vingt années de sa vie, et pour cela, je lui en serais pour toujours reconnaissante, car ce sont mes plus précieuses années. »

Iris se dit qu’il n’y avait pas plus beau cadeau. A défaut d’avoir pu passer leur vie ensemble, Isla et James avaient pu s’aimer incommensurablement et sans incertitude. La Crawley avait pu assister à la naissance de leur relation et si ses souvenirs d’enfances restaient parfois troubles, elle avait toujours connu le couple profondément amoureux et, dans les mots et les yeux profondément peinés d’Isla, elle sût que même la mort ne pouvait les arracher à cet adoration mutuelle et inconditionnelle.

La Sharp Eye n’avait pas bougée et le vide froid que la main d’Isla laissa derrière elle la fit discrètement frissonner. La prophétesse vint s’installer à ses côtés en remontant son peignoir sur ses épaules.

- Il ne faut pas que tu passes ces belles années à chercher…à l’attendre. Il voudrait que tu avances, et que tu fasses quelque chose de toi, ce sera le meilleur hommage que tu pourras lui rendre.
- Je sais, souffla Iris en fermant de nouveau les yeux. Parler lui était douloureux. Admettre, l’était plus encore. J’ai encore besoin d’un peu de temps. Elle essuya d’un geste vif une nouvelle larme. Qui aurait cru qu’un imbécile comme lui pouvait à ce point manqué ? »

Elle s’autorisa un rire bref et encore larmoyant en secouant légèrement la tête, réajustant sa position sur le meuble. Le cauchemar était encore mordant, la douleur encore vive, pourtant Iris sentit une chape de chaleur alourdir ses épaules. Elle ne pourra jamais faire le deuil de son frère d’un claquement de doigts. Il lui faudrait encore du temps pour accepter d’avancer à l’aveugle et de retrouver ses marques à elle, sans chercher les siennes à lui.
Lentement et après une courte hésitation, elle posa sa tête contre l’épaule d’Isla. Iris ferma les yeux et profita du silence, de la présence rassurante de sa belle-sœur.

Tu y arriveras. Nous ne sommes pas sans lui, il nous a donné la chance de nous connaître.

Avancer sans James lui paraissait impossible.
Avancer pour lui, semblait plus réalisable. Isla en était tout aussi meurtrie. Plus digne, plus résiliente, mais pas moins blessée. Son mari n’était plus, son fils également. Mais Iris, oui et elles avaient besoin de l’autre.

La chaleur du corps de la prophétesse contre le sien conjurait peu à peu la glace qui emprisonnait ses membres. Elle ne s’attarda pas pourtant à ce contact, très vite rattrapée par un léger malaise d’être si vulnérable. Iris se redressa et se tourna vers sa belle-sœur. Les yeux encore rouge, plus aucune larme n’y résidait pourtant malgré l’humidité au bord de ses paupières.

- Même s’il n’est plus là, tu es et resteras ma famille, Isla. Rien ne changera ça. » Qu’importe l’adversité qui viendrait à tester la résistance de sa confiance et loyauté. Son regard s’incrusta dans le sien, un sourire pâle aux lèvres. Rien n’était à mettre en doute dans ces mots, la prophétesse le savait parfaitement. « J’espère de tout cœur que tu parviendras à retrouver le bonheur que tu mérites. »

Ces mots-là, pourtant si banal, s’imprégnaient d’une rareté lorsqu’ils franchissaient les lèvres d’Iris d’ordinaire si réservée. Mais encore une fois, les exceptions s’autorisaient entre les deux femmes étroitement liées.

- Je peux rester ici, ce soir ? »

La plus jeune n’avait pas à cœur de retrouver le vide de son appartement, bien que la solitude fut sa plus fidèle amie dès son plus jeune âge. La jeune femme au fond d’elle espérait tout secrètement pouvoir bénéficier encore d’un peu de cette tendresse qui enrobait les deux femmes se tenant côte à côte.

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